O Vento de Sal e o Gateway Quebrado
Nenhum marinheiro confia em mapa que não tenha cicatriz de maré
O mar em Thaloria não tem uma cor só. Perto da praia dos corais ele é verde como folha de limoeiro amassada; mais adiante, onde a plataforma cai de repente nos abismos que o Fraturar rasgou, ele fica negro como tinta de polvo imperial.
Jasmira cuspiu o fumo mascado por cima da amurada de estibordo do *Gaivota de Ferro*.
No cais de madeira apodrecida de Porto-Misto, três línguas diferentes eram berradas ao mesmo tempo: um mercador de peles de Veridonia pechinchava no Comum árduo dos vales; dois estivadores de sangue híbrido xingavam no koiné insular com suas vogais cantadas e estaladas; e no canto da alfândega, um oficial da Ordem anotava o peso das sacas com um pedaço de gesso, recusando-se a trocar uma única palavra fora do protocolo oficial.
— O vento não vai virar antes do anoitecer, capitã — avisou Nando, o contramestre de braços cobertos por tatuagens azuis de proteção marítima. — As correntes do Gateway Oriental estão girando ao contrário desde que a lua cheia entrou no terceiro quarto. Se tentarmos cortar a barra agora, a quilha vai beijar os dentes de coral.
Jasmira puxou o cordão de couro que trazia ao pescoço. Na ponta pendia o instrumento mais caro a bordo: uma bússola de agulha flutuante em óleo de peixe, cuja caixa não era de latão, mas de osso de baleia gravado com ranhuras de prata.
A agulha não apontava para o norte geográfico. Ela oscilava suavemente, puxada pela atração da oceânica condensada nas ruínas submarinas do antigo arco continental.
— O Gateway não está quebrado por acaso, Nando — disse ela, ajustando o chapéu de palha trançada contra o sol inclemente do meio-dia. — Ele foi arrebentado quando as placas se afastaram na guerra de moldagem. O mar que passa por ali tem memória de ter sido represa. Quem navega por ali com medo do atrito termina com o barco de barriga para cima.
Ela caminhou até o timão de madeira dura.
— Diga aos rapazes para recolherem as cordas do cais. Não vamos pagar outro dia de atracação para a alfândega de Thaloria só porque a água está com dor de barriga.
— E as taxas da Ordem sobre o minério de ferro que trazemos no porão? O inspetor de túnica cinzenta ainda está conferindo os manifestos com o escriba da cidade.
Jasmira sorriu, mostrando um dente de prata no canto da boca.
— O inspetor da Ordem não sabe nadar com aquela túnica de veludo e aquelas botas de montaria. Se ele quiser conferir o ferro, que venha no bote até a barra. Icem a vela de mezena. Vamos pegar o refluxo da maré e varar o estreito antes que os guardas do cais percebam que esquecemos de assinar a terceira via do desembaraço.
O velho barco de madeira estalou, respondendo ao primeiro puxão da correnteza. Entre as ilhas de coral, a névoa salgada subia, guardando os segredos de um mundo que nunca mais se uniu, mas que aprendeu a navegar nas próprias fraturas.
A bruma luminosa se adensa sobre a passagem entre os atóis. Qual manobra a capitã deve ordenar?
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