O Pêndulo de Quartzo Azul

O chá de raízes secas sempre esfria antes de tocar a língua nos altos de Kael-Morr.

Orris soprou a borda de barro da caneca, mas não havia calor ali. Seus polegares estavam arroxeados, as cutículas rachadas pelo vento seco de altitude que soprava pelas frestas do domo de cobre. Toda vez que ele piscava, os cílios pareciam colar nas pálpebras, como se o frio da montanha quisesse fechar seus olhos à força antes do meio da vigília.

No chão de granito polido, o pêndulo de quartzo azul oscilava devagar: *fshhh, fshhh, fshhh.*

Não era um pêndulo comum movido a corda ou peso de chumbo. O cristal de seis palmos flutuava suspenso a dois dedos do piso, atraído unicamente pela gravidade cruzada das três luas de Alvorada. Quando a primeira lua cruzava o meridiano, o pêndulo inclinava três graus para o leste; quando a segunda se emparelhava com a terceira sobre os picos de Sylphoria, a ponta do quartzo raspava no ar com um zumbido agudo que fazia os dentes molares de Orris doerem no fundo da gengiva.

— Você está forçando a visão outra vez — disse o Irmão Tomásio do fundo da torre, mexendo um caldeirão de banha de carneiro na lareira que nunca levantava labareda alta. — Quantas vezes o Mestre Primário precisa repetir que o quartzo não é janela para espiar deus nenhum? O quartzo é apenas uma balança, rapaz.

Orris esfregou a nuca com a manga do casaco de pele crua. Sentia a nuca dormente, um peso de ferro nos ombros que era a marca indelével do Desgaste de três noites ininterruptas no observatório. A lei de Alvorada não permitia atalhos: *onde há influxo de Essência pelo céu, há frio roubado da carne de quem vigia.*

— A terceira lua está três minutos adiantada, irmão — respondeu Orris, a voz áspera como lixa em madeira seca. — A sombra do pico não devia tocar o anel de bronze antes do segundo repique do sino.

Tomásio parou a colher de pau. O velho astrônomo tinha a metade esquerda do rosto sem rugas, completamente lisa e paralisada — o tributo corporal pago após vinte invernos anotando as marés celestes para os arquivos de Veridonia.

— Três minutos não é erro de tábua, Orris. Três minutos é a crosta do mundo lembrando que foi partida ao meio.

Orris aproximou o olho da ocular de latão. O vidro grosso e polido com pó de diamante aproximava a superfície da lua menor — aquela que os camponeses do sul chamavam de Olho Pálido. Na cratera central, uma névoa tênue, leitosa como leite derramado em pedra escura, formava espirais lentas.

Não havia oração nos planaltos de Sylphoria que fizesse aquela névoa sumir. Não havia divindade atendendo aos chamados que desciam dos vales em procissões de velas. Havia apenas a física severa do cosmos: três corpos celestes girando no vácuo sobre um planeta que ainda sangrava pelas fendas de sua fratura antiga.

O pêndulo deu um estalo seco.

Uma faísca azulada saltou da ponta do quartzo e atingiu a bota de feltro de Orris. O couro soltou um cheiro amargo de cabelo queimado. O pé dele gelou instantaneamente, os dedos dormentes como se tivessem sido mergulhados em água de degelo.

Ele deu um passo trôpego para trás, o coração batendo na garganta com gosto de bile.

— Irmão... — murmurou Orris, encarando o traçado do chão.

O pêndulo não oscilava mais entre leste e oeste. Ele havia parado no ar, apontando em ângulo reto para o abismo escuro da fenda sul, onde nenhum mapa da Ordem jamais desenhara estradas.

Tomásio largou a colher no chão. Pela primeira vez em dez anos, o velho não reclamou do desperdício de banha. Apenas puxou o capuz sobre a cabeça e olhou para a noite infinita de Sylphoria com o olho que ainda enxergava.

— Pegue a lamparina de sebo, Orris. A maré do inverno chegou antes do tempo.